PRO-LETRARIO

Para que no nos llamen falsos profetas

2010-05-21T22:51:00.000-07:00

Los audífonos apretando sutilmente las orejas de un joven que sube a la ruta 111, esquiva cuerpos con los brazos estirados como chimpancé que avanza entre ramas mohosas hasta llegar al fondo del autobús, donde nadie lo espera, la canción se repite y cambia de track, una porquería por otra. Mueve la cabeza al ritmo de las llantas contra los baches de Managua, se contonea por la curva de la rotonda que lo precipita a las axilas perfumadas de una estudiante de secundaria. 360 grados de escena dadaísta. Cinco universitarios bailan el cevichito con los dientes pelados, uno de ellos pasa la botella de ron plata con una mano mientras el otro le pide tiempo para guardar una pañoleta vomitada en la mochila.

Al llegar a casa la televisión desmomifica un video de pandora y desde la cocina llega el olor de los frijoles fritos, mientras se toma un vaso de pinolillo con hielo que le encarama un día más, mañana, reunión de estudio a las dos de la tarde con algunos compañeros a pegar toda la información de wikipedia sobre sistemas económicos, tal vez asista.

A unos kilómetros algunos discuten de política y refríen que los jóvenes son el futuro, ¿a unos kilómetros? Décadas atrás dijeron lo mismo. La esperanza tomo la realidad y la comió sin eructarla, ¿o al revés?

El futuro no existe ¿cómo ser el futuro? Algunos esperan el tren fantasma de medianoche y son moscas viajando en un tren de rieles magnéticos en el vagón de la basura. La juventud no es el futuro, es la penosa responsabilidad de los que se olvidaron hace tiempo de su presente.

Estamos no obstante para cambiar el mundo: modificar ventanas a morterazo limpio, destruir recintos universitarios, sentarnos a criticar al oficialismo, a la oposición, al vecino y al maestro que PUTA no deja de dar clases ¿y por qué no? A escribir un artículo que dice que por favor no nos llamen profetas. La última cena, la pedimos mejor por teléfono.

12 rounds contra uno mismo

2010-05-06T11:26:00.000-07:00

Enrique Delgadillo Lacayo

¿Desde cuándo somos libres? ¿Para qué somos libres? Quizá estas preguntas, pertenecientes al fragor del pensamiento que padece insatisfacción crónica, carecen de valor en nombre de la rutina. Pensar es meterse al ringside a batirse a golpes con uno mismo; grandilocuencia del ego que no se perderá esta batalla en la que, por “azar” de la naturaleza, le harán tajos con precisión de artista las conclusiones del razonamiento.

Y si hemos anquilosado las caricias afelpadas de las circunstancias por huir del combate, vendrá diez veces el promotor de pelea, la vida, a sobarnos con maldad el rostro y sembrarnos adentro como flores temblorosas en invierno.

Quizá, es recomendable, encarar primero no precisamente nuestro ser, enemigo íntimo(para los que gustamos de Sabina) y eterno. Pues no es bueno nunca hacerse de enemigos, que no estén a la altura del conflicto (para los que gustamos de Fito), claro que uno nunca está a la altura del conflicto. Decía, primero encarar un lío cualquiera. Eliminan al Barcelona, mejor equipo del mundo y el mundo no se detiene, pero vos, envuelto en una apuesta de no sé cuánto y hacia dónde, a quien gritaste, a donde terminó todo, te limitas en una vulgar tragedia, pero por algo hay que empezar. Los problemas son El Problema. El que desconstruye una sociedad, como la corrupción, el analfabetismo, etcétera, tampoco son El Problema.

Dormir en la puerta de tu casa, sin un peso en la bolsa y las costillas quebradas adornando la sangre seca tatuada en tu boca, llegará muy pronto a ser parte de tu bitácora anecdótica de viernes por la noche y una cerveza tras otra y una carcajada tras un bostezo de un prevenido oyente de exagerados, aunque algún hijo de poeta podría agregar algunas heridas más a la historia.

¿Quién soy yo? Quiero decir, ¿Qué autoridad reviste mi opinión? Ninguna, ya es una arrogancia en el mejor de los casos, hacer un juicio cualquiera, sobre cualquiera. Aunque permisible sobre un buen amigo. Empero, Lo que a todos concierne, por todos debe ser decidido, acertada frase. Todos los nicaragüenses podemos decir que Arnoldo Alemán es un Ladrón, por muy peyorativo que esto parezca, porque todos depositamos dinero en la caja robada y por una sentencia que lo hace pasar por cosa juzgada y ahí no se enreda nadie, queda claro que si desbordan la frontera que dibuja mi ser ante el otro, entramos en una construcción donde somos protagonistas los involucrados.

Todos somos víctimas de la cobardía del ser o del ser cobarde, esa antítesis de buscarlo, es decir, escondernos, no saciar la duda impulsora del progreso, cuya esencia se ve tergiversada por un factor deplorable en tanto un progreso desigual. Peor cuando cobardes son los que dirigen los hilos del futuro, un puñado de niños jugando a esconderse de sus propias verdades. Quizá estos egos, sean el mejor ejemplo para entender que este miedo del ser, deviene en efecto dominó, tan prolongado como el poder que se maniobra. Nosotros no podemos resolver de raíz lo que a todos concierne, menos esas particularidades, islas donde sólo podemos verter opiniones.

No terminaría de acertar cual es El Problema, sin la menor duda que cada quien posee uno distinto. He aquí lo importante del asunto; en virtud de saber que nadie da lo que no tiene, es que debemos subir al ringside a fajarnos a la brava por razones válidas y particulares, que no incumban a todos, únicamente al ser eterno con el que vivimos todos los días. Considero esta, una mejor aportación a la construcción de una sociedad más justa, mejor que aplaudir los uppercut y jabs que nos lanza la cámara, haciéndonos una fotografía confortable de nuestro rostro maltratado, sin dientes y ensangretado por la resignación. Mejor que apretar los dientes mientras esbozamos tragedias y comedias de Mtv a la ruda vida consciente.

CADA TIEMPO UNA CASA VACÍA

2010-04-27T11:31:00.000-07:00

“Que vuestro amor a la vida sea realmente amor a vuestra más alta esperanza
y que vuestra esperanza más alta
sea la idea más alta que tengáis de la vida”

Nietzsche.

Un hombre se suicidó en Venezuela, fue un boxeador llamado Valera, estaba en prisión por asuntos que no concierne a lo que nos interesa saber. En la región de Turingia, Alemania, un inmigrante procedente de Turquía disparó contra dos policías, matando en el acto al más joven de los oficiales de apellido Gerbig.

La cuestión plantea para nosotros, los que quedamos con la vida en el precipicio del día a día, saber cuáles actos son correctos y cuáles no, qué determina o quién juzga nuestra elección, ¿Dios? ¿Un juzgado? ¿Nadie? O nosotros mismos. Llegados a esta orilla, se acercan filósofos que antes han dicho al respecto lo que a ellos les parece pertinente por su ascesis mental.

Nietzsche clama la muerte de Dios. Dios ha muerto y por consiguiente la humanidad ha quedado en un yermo campo, habitado por un único demonio y un único ángel; el ser humano. Más el humano no está solo, pues dentro de él habita la capacidad para llegar a ser Dios sin ser Dios, sino un superhombre. “El hombre es una cuerda tendida entre el animal y el superhombre, una cuerda tendida sobre un abismo. Un peligro cruzar al otro lado, un peligro echarse a temblar y un peligro detenerse” Sin alguien que señale lo bueno y lo malo, el hombre es libre de suicidarse o matar, aunque bien podría serlo sin eliminar a Dios. Albert Camus, en su libro “El hombre rebelde” plantea “Hay crímenes de pasión y crímenes de lógica.” Podemos, no siendo su única ubicación, clasificar el suicidio en un crimen de pasión –si acaso aceptamos el suicidio como un crimen- pero cabe plantearse el tema que cierne Camus sobre nuestra conciencia: si damos razones al asesino, si somos capaces de justificar científicamente un asesinato, lo mismo debería aplicar para el suicida, y a la inversa, lo contrario es absurdo. Entonces hemos manipulado la idea de nuestra conciencia como una marea que sube y baja al clamor de los tiempos.

De esto no resulta nada nuevo, pues parece ser que es la ética, al proyectar el cúmulo de comportamientos aceptados por una sociedad determinada, la diosa omnipresente en el campo filosófico a la manera de una constitución en el nuevo contrato social que se intenta renovar con rebeliones o reformas nacidas en la política del pueblo y muertas en el frío papel de la rúbrica presidencial.

Muerto o no muerto Dios, poco a poco el humano disocia la idea del absoluto y el proceso, lo que era inmutable hoy tornase en constante fluir de razones y dudas hasta desembocar en el eterno presente.

La expresión apropiada para ejemplificar este fenómeno son los derechos humanos, dados como el reflejo del crecimiento lógico emocional de la humanidad. A través de estos observamos la floresta triste, amarga, dulce o déspota del poder de los reinos, estados y culturas, sin detrimento del lejano idilio que significan para los que respiran bajo el agua puños de tierra.
Nietzsche propone superarnos a nosotros mismos, entender que somos responsables de nuestras actos, que no hay Dios a quien acudir por defecto, sino únicamente apelar a nuestra madurez intelectual y emocional, en suma; asumir con valor todos y cada uno de nuestros actos y sus consecuencias, las cuales buenas o malas, si son vistas como fruto de la libertad, deben ser axiomas donde erigir nuestra más alta esperanza, nuestra más alta idea.

Cada tiempo, o mejor dicho la altura de cada tiempo como dice Ortega y Gasset, son casas vacías por llenarse con la reinvención de nuestro comportamiento como animales en uso de razón. Ya el bien o el mal esquilado por sus habitantes llegan a sacar el inventario polvoso de nuestros ancestros. Un menaje de casa de la frontera de un tiempo a otro. Estamos en las manos de nosotros mismos, el hombre es la medida de todas las cosas. Nuestras prioridades y todo lo que de ellas resulta, será para dicha nuestra; la muerte del hombre que vuela con calzoncillo rojo y traje azul en la avenida pública de nuestra autodeterminación.

La contradicción en el vacío

2010-04-10T21:32:00.000-07:00

Enrique Delgadillo Lacayo

A mis amigos de la UNAN-LEÓN

¿Cuánto leemos los nicaragüenses? Esta respuesta es sencillamente una generalidad poco acuciosa, como la mayoría de generalidades. No obstante, creo interesante, preguntarnos cuanto lee un grupo determinado de nicaragüenses. Delimitemos aún más este grupo e invitemos a quienes están llamados por el sistema y el sentido común a propiciarse con mayor frecuencia el rico hábito de la lectura: Los Estudiantes.
A inicios de este año, durante una clase de derecho municipal, el profesor comentaba que los estudiantes universitarios de Nicaragua leemos al año unos tres libros, lo cual me parece probable y a la vez optimista, ahora bien, no acometamos nuestra duda sobre cuáles son estos tres libros, aun cuando en el campo de la especulación yo no diría que la biblia no es uno de los tres libros.
Dando la espalda a las estadística, centremos el criterio en el tradicional concepto de estudiante por lo que los estudiantes leen mucho, de todo un poco, seguramente pueblan cada rincón de sus mentes como sus mochilas con libros que contienen anatemas, dádivas, teorías que creyeron ciertas por la mañana y falsas hasta el desprecio por la noche. Diremos al modo de un silogismo:

“Los estudiantes leen muchos libros
El CUNN y UNEN son organizaciones estudiantiles.
Por lo tanto: Los estudiantes del CUUN y UNEN leen muchos libros”

Simple como la lógica indica que sean dados los razonamientos elementales, cual es el caso sustancial del quehacer de un estudiante, así como el de un beisbolista o un vendedor de electrodomésticos en un almacén con un King Kong de aluminio en la puerta. Nos hemos referido al contenido de su quehacer.

Pero debemos advertir que las contradicciones yacen en la naturaleza del ser humano y son intrínsecas a la libertad y el razonamiento. Por ello, cuando un estudiante del CUUN, después de leer por varias noches –entre exámenes y cerveza- el tomo I de las OBRAS completas del filósofo Alejandro Serrano Caldera y decide no permitirle presentar el tomo II de esta brutal descarga de filosofía a los estudiantes de la UNAN-León, es más que natural, pues deviene del temperamento fustigado con las voces de Dilthey, Heidegger, Camus, en fin… ¿Qué podía decir el maestro Serrano Caldera al movimiento estudiantil, que atraviesa una contradicción vertebral de concepto y acción, o peor aún, de vida y muerte? Creo que bastante.
Mi opinión está servida, con esto, sólo comprendo el retroceso, discutir y concluir es la segunda parte. Sólo espero que la locura de los genios no termine en la quema de libros, porque en verdad, esta vanguardia no se comprende sino con una flecha que indica el cielo y un cuerpo lanzándose al precipicio.

Consumismo legislativo

2009-10-05T17:39:00.000-07:00

La declaración de Virginia (1776-EEUU), la declaración de los Derechos del Hombre y el ciudadano (1789-Francia). Sendos cuerpos legales carecen de la inclusión explícita de la mujer como protagonista de la sociedad. De haber incluido –los ilustrados- la igualdad de género, no habría inconveniente en unir los textos y hacerlos nuestra carta magna. Por estos días se escucha -como un grito “libertador”- reforma constitucional y con ello volver a desnudar el país para buscarle un traje apropiado a estos tiempos. Sin mucha vuelta tengo a la vista no sólo el objetivo reeleccionista (indefinidamente), sino el brutal retraso histórico en la mente de los gobernantes nicaragüenses, que no conciben un país sin sus entrañables partidos, porque en verdad, su trascender les vino por una bandera, no por el siglo de las luces, la academia o la inteligencia emocional.

La declaración de los Derechos del hombre y el ciudadano cumple 220 años este 2009 y continúa vigente, para muestra dos de los 17 botones: “Art.15: La sociedad tiene derecho a pedir cuentas de su gestión a todo agente público. Art.11: La libre comunicación de pensamientos y de opiniones es uno de los derechos más preciosos del hombre; en consecuencia, todo ciudadano puede hablar, escribir e imprimir libremente, a trueque de responder del abuso de esta libertad en los casos determinados por la ley.”Y pareciera que aún no usamos esa camisa, pero queremos otra. ¿Consumismo legislativo? Como la voz que según el escritor inglés Aldous Huxley en su novela “Un mundo feliz” nos repite a los humanos mientras dormimos: “tirarlos es mejor que remendarlos, tirarlos es mejor que remendarlos…” tiramos al basurero del olvido leyes sin usar, pero queremos más reformas (parcial y pronto total) y, no son remiendos, son rompimientos que caras consecuencias han costado. Historia magistra vitae.

Como siempre ocurre, la ley es el efecto del problema aún sin regular, el castigo de un niño travieso, pero el niño debería también a la inversa castigar a sus padres. ¡Qué! Así es, en tanto el padre sea un déspota. Aún en este país al revés debe perseguirse la proporcionalidad. Ahí cabría una reforma, un artículo que se me ocurre así: Art.1: En aras de preservar el Estado Social de Derecho, el pueblo nicaragüense podrá mediante votación adelantada, destituir a todo el gobierno de turno, moros y cristianos, y proponer personajes indubitablemente probos de la sociedad civil para asumir el gobierno hasta la realización de nuevas elecciones, donde se prohíbe la candidatura de por vida de los ineptos funcionarios antes destituidos.

Desde nuestra primera constitución en 1824 hasta nuestra actual carta magna 1987 (carta de adolecentes enamorados), nada ha cambiado y si algo ha cambiado es en detrimento no en progreso, porque aunque ya no se requiere un capital libre de dinero para votar o ser funcionario público, está demostrado que hoy más que nunca la gente es medida por su bolsillo no por su sola condición de ser humano.

Hoy las mujeres ya no pueden decidir por su vida, los pobres son el músculo de la política clientelista, el amor no se baja de los rótulos, nuestra costa Caribe sólo está en el Caribe y existe cuando hay elecciones, la gente se aferra cada día más a un Dios que no sé si está satisfecho o inconforme, porque a su pueblo no se le ha cumplido, pero él no aparece y cada día menos gente lo espera. Por tanto, ¿cuál es la lógica de una reforma si sólo pretende prolongar y no revolucionar? Reforma (Larousse): lo que se proyecta como innovación o mejora. Permítanme reír, aunque sea por idiosincrasia.

EL ÚLTIMO INTELECTUAL DE LEÓN HA MUERTO (COMO LOS QUE LEEMOS EN EL COLEGIO Y LA UNIVERSIDAD)

2009-09-21T21:14:00.000-07:00

A la muerte de Don Edgardo Buitrago (el que más sabe de Darío, el que formó parte del equipo que descubrió León Viejo, el ex decano de la facultad de Derecho UNAN-LEÓN, y uuuh! Muchas cosas más) se origina en Nicaragua un desprenderse del buen hijo, de los especiales, esos hijos que se guardan intactos en los recuerdos preciados de la infancia y el orgullo. Para mi; que nada he leído de su obra –si de su padre, Nicolás Buitrago, otro grande en la huella cronológica de tal familia- pero cuyas hazañas intelectuales me encontraba en distintas cuadras de León; hazañas en adobe y manuscritos, otras, en voces televisivas, amigas y de mesas aledañas, su nombre siempre lo relacione con una enciclopedia vasta y antigua. La idea de visitarlo me rodeó el mismo número de veces que la postergué.

Llegué a León el lunes 14 de Septiembre, estuve aislado en la muchedumbre del bacanal managüense todo el fin de semana, a mi regreso, la noticia fue seca, no hubo más que sentarme de rebote contra el sofá, buscar la noticia en el periódico y pensar y buscar alguna lectura del ahora inmortal en la liga del mito y la academia.

Lo enterraron en Catedral (Junto a Rubén Darío, Salomón de la Selva, Alfonso Cortés, Miguel Larreynaga y otros de esos niveles de materia gris). Tan justificado, y yo sin haberlo leído. Había muerto el último intelectual de la generación leonesa que incluía a Mariano Fiallos Gil dijo Carlos Tunermann. Un intelectual orgánico dijo… y más allá de lo que digan, el hombre que murió corporalmente -entiendo por las cuadras exageradas que transito en mi ciudad- ya era historia antes de morir, ahora sólo corona la primera etapa de su hazaña, y yo aún sin haberlo leído.

Por internet, husmeando en la farándula, encontré por lo menos, una centena de reconocimientos que recibió en vida, más los que vienen. Por favor, no se altere por esta queja íntima que publico, escueta por cualquier hoyo que se le mire, pero sólo me pregunto a esta fecha, ¿Por qué no lo he leído?, ¿Por qué no están las importantes obras nicaragüenses señaladas en los llamativos rótulos rosados? No, no, no, no se mal entienda, o si lo prefiere adelante, pero deténgase un momento e imagine: “CUMPLIMOS 30…EDGARDO BUITRAGO LEÓN DE NICARAGUA: 1924-2009, DESCANSE EN PAZ”

Creando la batalla

2009-07-26T16:37:00.000-07:00

Creando la batalla

Dos estilos se baten a muerte en tú cabeza: la lluvia recia y golosa en un intento más por arrancarle el color a la tierra y, en la otra esquina Mozart con un allegro, pero sin joyas ni candelabros de cristal inmiscuidos adrede en una reconfortable sala imperial de alguna capital europea. Insistes en darle duro a esa cosa, recuerdas a buckovsky y olvidas al animal que está por nacer, te marchas apresurado por un cigarro que sabes que no existe.

Subes el volumen con la certeza de que la lluvia crece y las goteras son una posibilidad, un apagón es una posibilidad, una mujer intensa mal atendida y muy espontánea es otra posibilidad, pero hasta ahora sólo escuchas como se apaga Mozart bajo un sedoso violín que te empuja a subir más el volumen. Has hecho un alto como un prófugo huyendo en la dirección equivocada. Te levantas para estirarte y cierras la ventana, estas cansado de un somero análisis existencial, trillado, sin importancia. Hojeas las revistas de ciencia, economía y literatas noveles amontonadas como juguetes mutilados de la infancia. Ya no piensas en poses y te felicitas porque prefieres copiar el ejemplo del ejemplo. La luz se va y Mozart cae derrotado por un trueno de Zeus, el castigo de los ángeles, o la energía génesis de la luz eléctrica.

Has quedado petrificado bajo el flash de los truenos, fotografías azules, no esperas que otra imagen humana aparezca, salvo una espontánea vecina triturada porque mientras lustraba el piso con brillantina de olor a lavanda, la luz se marchó y algo necesita, algo que sólo tu escondes. La tienes dentro, parecieras alumbrado por Le nozze di Figaro, muy Hollywood, prefieres algo más real, quizás descubrir que ahora estás sólo y no hay misterio ni fantasma con interés en este mundo, es mediocre esa idea, doblas la hoja, respiras porque a la postre sabes que terminarás hiendo tú a buscar muy adentro de tu vecina lo que sólo ella guarda, claro que sin Amadeus.

Regresas inconsciente de lo que has hecho, la has matado animal, ella se estiraba en el piso como una omnisciente diosa que todo lo puede, también quería un cigarro, talvez no de los que tú fumas. Eso fue, ahora lo sabes, tanto alcohol tanto fumar, tanto de todo y ves; muerte soquete, muerta.

Pero eres feliz, tú también estás muerto y tarareas un vals porque cambias de estilo, de pose, de ejemplo. La habitación tiene picaportes en el techo ¿por ahí saldrás esta noche? Recuerda que está muerta y tú también, ella vendrá contigo.

Es preciso recordar que por aquellos días, antes de que todo ocurriera, era verano y el calor llevaba tu carácter más apresurado que de costumbre, ibas en el bus escuchando a los payasos que cuentan chistes de niño reprimido o un vago mal incorporado al mundo. ¿Reconoces la escena? Todo lo dijiste esa tarde, pero no contabas con la batalla, que tenías que darle duro a esa cosa hasta que todo fue posible y cruzaste el umbral sombrío de tu razón. Te vas, siempre lo haces, pero esta ves iras en un carro fúnebre, no podrás detenerte, porque al final todos están felices, ¿entiendes? Felices, eso han dicho, que de ahora en adelante todo será tu responsabilidad, sin importar lo que pase, todo es tu culpa.

Muy bien, al parecer a nacido un pequeño animal fracturado por la insuficiencia alimenticia, pero es tu hijo, tu vástago, sólo por darle duro a esa cosa, a esa máquina que a pesar de todo a sobrevivido a la batalla, igual que tú, que la lluvia y Mozart.

Mariano Fiallos Gil: Antítesis de UNEN Y CUUN

2009-04-13T20:58:00.001-07:00

“Y que sepan los rectores y los catedráticos y los estudiantes que esto de ser universitarios y ser hombres es cosa muy seria”

M.F.G.

Hace un par de meses escribí un artículo de opinión en END. Debajo de mi nombre anote ser estudiante de Derecho, porque creo; que esto de ser universitarios es cosa muy seria. Por ello, de los cotidianos desmanes que ocurren en UNEN Y CUNN (para efectos de este artículo son lo mismo) remito mi opinión al lamentable contraste que estos movimientos –o mueca o reflejo- presentan al estudiar su relevante precedente histórico; partiendo con la obtención de la autonomía universitaria como un antes y después en el curso de la educación superior. De tal logro es pináculo El Maestro: Mariano Fiallos Gil (junto a otros pensadores relevantes) del que con certeza poco o nada saben los muchachos que juegan a policías y ladrones, ¿pero que es lo que saben? nada trascendental, porque la virtud de la cultura descansa en la libertad y estos; no poseen ni la una ni la otra. Han condenado la autonomía a involución, subordinando su incidencia a un páramo de la política; la politiquería, lo cual no debe de extrañarnos, siendo esta de fácil acceso para los zafios. El Maestro decía que a la universidad “la contemplan con curiosidad y esperanza una gran cantidad de nicaragüenses: gente de gobierno, de periodistas, artesanos, campesinos…todos nos observan a ver qué hacemos aquí. Por eso debemos de mantener una actitud de interés para todos, no ser arrogantes ni rebeldes sin causa, saber que somos una elite y por lo tanto con muchos más deberes que derechos, mas necesarios a la patria que a ningún otro grupo…”. ¿Qué piensa hoy la sociedad de nosotros estudiantes? En el mejor de los casos, no piensan en nosotros, salvo alguna reyerta de índole vergonzosa por carecer de un adecuado tratamiento, ya no por ser universitarios sino por el sentido común del que estamos dotados los seres humanos. Aún me pregunto si aquellos que destruyeron inmuebles y estructuras del recinto central de la UNAN-LEÓN, al enterarse por noticias del valor histórico, más el pecuniario de aquellos bienes, habrán levantado las cejas al menos un segundo para sentirse idiotas. Con los ocupados “representantes de la comunidad universitaria” se alarga la función del circo nacional, ya tirando morteros, destruyendo sus recintos, quemando su cede y lo más importante: patrocinan su vital recreación, todo con el presupuesto nacional, que es a lo que se resume todo, pero ese es otro tema.

La universidad debería ser un laboratorio emanando todo tipo de soluciones para infinitos problemas de la vida y la muerte -siendo esta última parte de la primera o viceversa- Esto no es una utopía, bien lo saben los países desarrollados, he aquí donde se demuestra cuanto mal se hace a la universidad sometiéndola a criterios partidarios.

Autonomía no significa sólo una partida presupuestaria asignada a la universidad para que esta la administre libremente, en lo absoluto. Fundamentalmente es libertad de pensamiento, de poseer cada individuo un juicio u opinión sin imposición ni censura.

Nicaragua fue el último país de Centroamérica en conseguir su autonomía en el año de 1958, tras casi veinte años de lucha. Ninguna dictadura quiere tener a los jóvenes llamados a ser los rebeldes de la sociedad sin control. Entonces, si en la universidad no hay una verdadera autonomía, no hay democracia, cómo serán los comportamientos de sus habitantes; acaso mediocres, déspotas, desconectados del pulso nacional, sumergidos en poses encendidas o apagadas, hecho a la talla de cualquier gobierno.

En pleno siglo XXI, los llamados a administrar una Nación como los actuales administradores, comprometen la evolución del pensamiento –base indiscutible del desarrollo social y económico de un país- a viejas costumbres opresivas que parecen dejar el pasado para volverse un constante presente.

LOS HOMBRES DADOS

2009-04-06T10:14:00.001-07:00

Siempre trabajaron en lo que mas amaban: construir dados, dados que se vendían a precios bastante altos y multicoloridos. Ciertos días asomaban cada uno la cabeza por la ventanilla de madera azul, coludida de brillantes piezas de Toronjas, Hornos y Catalizadores de energía nuclear, con el único propósito de morirse a carcajadas de cosas excesivamente cotidianas; hojas cayendo, portazos, sonidos de zapatos saliendo por las puertas doradas del vecindario brillante y caluroso.
Al poco tiempo de superadas las cosas rutinarias del estrellato, dedicaron su tiempo al cultivo de la historia del futuro. Cada quien, era un potencial profeta de la era del pergamino, en especial el cachetón azul de corbata negra y lustrosos mocasines, su sapiencia sobre las galaxias, mundos y submundos, aterrorizaba a todos, pues temían que el libro impreso sobre la historia del futuro, no tuviera índice, y todos los hombres de mañana estudiaran sus épocas pasadas, como por ejemplo nuestro capítulo, con un orden nacido de la relación espacial con los demás seres muertos del infinito mar de petróleo que llamamos universo. El segundo candidato fuerte, era un encantador enano musculoso, de hecho, era la mente que ingeniaba los exóticos colores de los dados, ser herético cuando la palabra religión asomaba con sus hedores, como él mismo expresaba. Rodeado de miradas frías y excesivamente interesadas en la percepción de este musculoso enano, que comenzó a enfurecer enardecido porque su vaso predilecto, se había estropeado y no era para menos, pues era un vaso triste que con costo se dejaba beber, con tal actitud cualquiera fallece. Este creador de colores altos y perfumados de psicodélicas tonalidades, dispuso para el futuro dos guerras: una guerra nuclear, cosa que no sorprendió a nadie y contrario a eso decepcionó hasta el abucheo general a sus compañeros que esperaban muchísima autenticidad en sus comentarios, acto seguido, un trago de anguilas eléctricas se llevaron todos cuando desenvainó la segunda predicción; una guerra entre ellos, cuyo vencedor escribiría el primer capitulo de la historia del futuro, nadie acababa de comprender aquellas profecía, cuando inusitadamente fue hasta la bodega por unos litros y litros de espesos colores que guindaban en el interior de manzanas transgénicas de un metro de alto, de regreso a la conversación el cachetón azul de corbata negra intento asesinarlo con el filo de una toronja desprendida del marco de la ventana. Por lo que no tuvo más remedio que explayar los colores en su grado de belleza pura contra sus compañeros. Todos a excepción del enano estaban muertos, los había matado. Tuvo tanta fé en su predicción hasta creer que todos intentarían antes o después matarlo. Así, cansado y entristecido, se dispuso a escribir el capitulo de la historia del futuro, cuyo génesis acabo de contarles.

UN DIA DE ESTOS TIEMPOS

2009-04-02T10:06:00.000-07:00

La noche fría, es un manjar para el impulso. Apenas moría el sol, las puertas se abrían en el bar mochilero de concurrencia, el habitual para moros y cristianos, blancos, negros, amarillos e incoloros se daban un baño de anonimato cada viernes. Nada particular; drogas lícitas e ilícitas, amores lícitos e ilícitos. Un grupo de trova traía al presente canciones del camino rebelde de una generación, hoy perdida. Cerca del número final, la última canción arreciaba el ímpetu de la necesidad, rebasada con creces por las ganas de seguir jodiendo por parte de las criaturas, que no contentas con la disfunción lógica del raciocinio, vociferaban como heridos de muerte; una canción más. La gente con pantalones cortos y camisas ajustadas a la piel como la piel misma en llamas de agua salada, o sudor, o desfachatez en su punto más noble, celebraba un no se que con no se quien, todos con todas encendían más y más la pólvora, hasta que las puertas se cerraron y la luz tenue de las velas se apagaron. La sala llena ahora con gente conocida; los meseros y agentes administrativos del local, pidiendo cortésmente la retirada de los aún hambrientos comensales.

Esperé fuera del bar, sentado en la acera de enfrente con los ojos gravitando entre piernas desnudas y piscinas de humo aromático, los minutos siguientes fueron constantes e irrelevantes. A lo lejos se abría paso un hombre que mostraba a todos su carné del Ministerio del Interior, de 1988, hacía más de una década que el otrora Ministerio perteneciente al gobierno sandinista no existía, pero ahí venía aquel viejo gordo, con el pelo huracanado y blanco, la boca semiabierta y en el fajón un bulto que claramente dibujaba el cañón de una pistola. Terminé con mucha sed mi cerveza y me despedí de los últimos no sobrios, de las desconocidas y los desconocidos una mirada enredada con hilos nos unía, la siguiente estación, era el bar en boga, la última tierra colonizada por el marketing pobre y esnobista de la juventud, de mi generación.

El viento avanzaba frontal y con alevosía sobre la llama que intentaba encender mi cigarro, me di la espalda guarneciendo entre mis manos el chispero, observé a un joven tambaleante que martillaba con su frente la pared de una esquina, por la acera un río de orines cruzaba hasta la calle, segundos después todos corrían, esta criatura martilladora, acababa de orinar un cable pelado de alta tensión cuya natural consecuencia fue un pequeño, pero alarmante estallido eléctrico. A mi lado circulaban personas rubias, cretinos a mi juicio, juicio sesgado por la reciente ruptura con Ánke, joven mujer alemana, fetichista de mi persona hasta que llegó Carlota, Joven mujer española, de gustos maniáticos, pero apetecibles todos, que encontró en Ánke el balance universal entre el fetichismo y la locura, siendo yo, una inapropiada variable en su equilibrio de género. Decía, cretinos extranjeros que siglos después vuelven por nuestro oro: La actitud de nuestra vida entre los charcos de lodo, que según bula papal, nos toca vivir. Hacía media hora, había cambiado la fecha del día como el día, era sábado, y el viejo del ministerio del interior, platicaba desde su carro, con alguien que bajo la luz de los postes, asimilaba un gladiador, negro y con gorra beisbolista. El carro del pistolero, como me parece apropiado llamar a este exótico ciudadano, tenía el volante a la derecha, como un auto ingles, las puertas estaban abiertas y las luces de parqueo encendidas. Pensé que la noche comenzaba a tornarse ligeramente llamativa.

El paquete de cigarros a la basura, vacío y mezquino. Lepuá, francés, radicado desde joven en la ciudad de Erfurt, Alemania, y con varios años de vivir en Nicaragua, no sé cuantos, pero los suficientes para hacer comer mierda a todo un árbol genealógico sin respirar. Me dijo que venía detrás de mi, pero se detuvo a observar el chispeo de la esquina, que por cierto se convirtió en un incendio que controlaron los vecinos. Su interés principal era pedirme una boleta para enrollar un poco de tabaco. Presto al favor, caminamos en silencio hasta acercarnos a la zona más luminosa y alegre de la ciudad, donde bellas y feas mujeres y niñas jugando a ser adultas con muchos pelos en la lengua, salían y entraban de las discotecas en compañía de bellos y feos hombres y niños que jugaban a vomitar, sin importarles cuándo ni dónde. Decidí comprar un paquete de cigarros donde “El Black”, todas las ciudades tienen uno. Cada círculo de amigos tiene uno, pero este “Black”, vendía bajo un árbol, chicles, cigarros, caramelos, y una vez más, nada particular, porque también vendía, aparte de estas drogas lícitas, drogas ilícitas, siempre que supiera uno proponer de forma adecuada la oferta de compra.

Una procesión de risas entraba y salía de la disco, no entré, no tenía más dinero ni voluntad para decepcionarme con rutina carnavalesca, me encontraba –si es posible encontrarse en el inicio madrugador de un sábado- disfrutando de un largo lapso de abstracción, alentado por la soledad de mis pasos, incluso Lepuá ingresó sin rodeos a la fiesta, volví sobre mis huellas satisfecho de hilvanar cierta historia sobre los borrachos que incendian una casa con una buena dosis de orines. El escenario del camino era amarillo mezclado con una gota de oscuridad, estaba en una ciudad “pacífica” donde la suerte era encontrarte con la mala suerte y la mala suerte era jamás encontrar el camino a casa. A unos metros se escuchaban gritos, uno agudo y otro grave, como si cantaran Charly y Sabina en el café Berlin. Un hombre cara larga y sin camisa, con un silbato en el pecho que cuidaba algunos carros, discutía furioso con una docena de niños que iban y venían en la acera de enfrente. Los niños, todos de camisas tres veces más grande que ellos, sin zapatos y con el cabello rebelde de su vida, amenazaban con sus pequeñas voces golpear al cuidador de carros, que retaba a los pequeños luchadores, los provocaba con sinceridad. Tome asiento en la esquina opuesta al escenario, creo en la palabra de las señoras de pueblo, por tanto emplee la técnica de la curiosidad “caritativa”. En verdad era claro que de aquella discusión no gotearía más que saliva y sudor, pero nadie, ni yo, imaginaba que un impulso de un metro de alto, avanzaría decidido contra su adversario. Salió corriendo desde el tumulto para sembrarse a mitad de la calle contra Goliat, el pequeñín con los brazos escondidos en su enorme camiseta, lanzó una piedra que apenas divisé como un zanate tierno, seguidamente, el cuidador de carros se limpiaba los borbotones de sangre que salían de su frente. Todos echaron a correr en distintas direcciones, el cuidador y los niños.

Esto ocurre todos los días en el mundo, lo que no ocurre, es que el niño pitcher, sea conocido como el hijo del cuida carros, según voces aledañas a los sucesos.

Ya me había convencido que la gira del viernes, había sido interesante, antes de tomar el taxi que me alejara de la mala suerte, fui a sentarme junto a la fuente de los leones, frente a la catedral, dándole la espalda a Máximo Jerez, cuando desde atrás un grupo de nicas y de cheles, me rodean, me desbordo en incertidumbre, porque hasta ahora no relaciono a los desentendidos mochileros con delincuentes, más que provocadores de altercados tipo falta. Lepuá salto al centro del circulo humano y comenzó a bailar como gusano, mariposa, saltamontes, etcétera, por mi parte, me convertí en exiliado de los posibles rumbos de ese pedazo de mi vida, tomé un taxi sin despedirme ni tejer hilos ni humos ni nada y para finalizar la jornada, estando parqueado frente a mi casa, pagándole al taxista por estafarme, observé correr despavorido a un tipo como gladiador, con gorra de beisbolista que se perdió en algún predio de su camino. A la mañana siguiente el periódico en su sección de departamentales, informaba de un carro ingles, robado y luego quemado en las afueras de León.

2009-01-22T17:50:00.000-08:00

BENRU-ORIDA
(Metapa hoy ciudad Dario, Matagalpa 18 de Enero de 1867--LEON, 6 de Febrero de 1916)

Los Juzgados de Tropikong

2008-12-14T18:45:00.000-08:00

Enrique Delgadillo Lacayo

El despertador queda burlado por un manotazo certero que lo expulsa del buró, pero en realidad soy yo quien debería salir expulsado rápidamente de la cama y dirigirme al bufete jurídico de la UCA, que flexiblemente nos envía a mí y a los demás pasantes de Derecho a los juzgados de Nejapa a las ocho y media de la mañana. Doy algunos sorbos al café que hierve aún dentro de mi boca y continúo el despegue. La ciudad se muestra homicida por la mañana, los peatones y conductores se ignoran jugando a confundir sus atrasos bajo este mes de diciembre con su frente “frío”. La platica de política es un sube y baja, depende mucho de lo titulares –como la mayoría de las cosas- de los periódicos que luchan constantemente con la imaginación de los Nicas. Los Juzgados de Nejapa, son conocidos entre la jerga de los abogados locales como “el Vietnam” por muchas razones, puede pensarse: por los conflictos judiciales y los relacionarán con la guerra sesentera provocada por el gobierno de EE.UU. en un intento más de salvar el mundo, pero no. Los juzgados de Nejapa son un mundo alborotado y hostil, donde cada metro es un páramo de caos y ruido, risas en aumento hasta carcajadas con migas de comida saliendo de las lenguas parlantes. El bus del bufete nos deja exactamente en una de las entradas, pues existen dos, ambas de difícil entendimiento y ubicación. Para hacer más fácil el tema de la entrada, aconsejo dirigirse bajo el gran letrero de la tienda de electrodomésticos Almacenes Tropigas, la del inmenso mono llamado TROPIKONG –muy original ¿no?- y ahí empieza la diáspora, sálvese quien pueda, entre música de reggaeton a un volumen estruendoso se penetra al templo de la justicia, se atraviesa el túnel impregnado de policías, vendedores de pollo empanizado, libros jurídicos, venta de gaseosas y carne en baho, reos y acusados que se mezclan como el pasado y el futuro, los policías lucen tan…tan….como siempre lucen los policías. Y los abogados, ¡ay! Los abogados, señores con la trinchera del enemigo en sus manos, al menos eso creen y así lo hacen saber, todos de mangas largas como uniforme, maletines cargados de pergaminos, quiero decir, escrituras y documentos de “legítima reputación”. A nosotros los pasantes y a los viejos comensales del juzgado ya nos ganó la costumbre, pero al recién llegado, le costará relacionar los juzgados de las películas hollywoodenses con esta circunferencia de locura y legalidad.

Pero aún no he llegado a la meca, al centro de todo, pues hay que caminar su buen trecho para ingresar a las salas de trámite, donde se pide información, se interponen escritos y se revisan expedientes, es donde llego diariamente a revisar los casos que tengo asignado. En cada sala hay aire acondicionado y baldosa de cerámica, en la esquina del común ambiente retumba el televisor con servicio de cable, siempre he pensado que debería proyectarse algo acorde al lugar, un pensamiento más simple no puede existir, pero como siempre ocurre, cuesta ser simple, en lugar de algún documental instructivo sobre el proceso judicial o que se yo, prefieren sonar música de los Tigres del Norte, Michael Jackson, Música Disco, entre otras que seguramente no he tenido la oportunidad de escuchar. Termino mis diligencias y parto con el sabor de estar en un lugar de fotografía y arte, un lugar donde hay jueces, abogados, y dos partes en conflicto, pero no siento que este en un juzgado, tampoco espero un palacio de Buckingham por juzgado, pero no creo que sea mucho darle un poco de sosiego y solemnidad a un lugar que ultimadamente los políticos han convertido en una casa de empeño. Regreso en el microbus del bufete confirmando que la realidad supera a la ficción con creces, en este caso es por la insólita manía de los funcionarios públicos de manejar con los pies, los ojos vendados y la cabeza revuelta como trago de cantina las Instituciones Públicas.

El sueño de la razón produce monstruos*

2008-12-09T21:22:00.000-08:00

Enrique Delgadillo Lacayo

Bajo los enormes y ruidosos nubarrones extendidos sobre Nicaragua, es más que difícil abstraerse y discernir entre dos naturalezas aparentemente sencillas de identificar: el bien y el mal. Las flechas nos llevan a un gancho de camino, donde inevitablemente para la gran mayoría que no tenemos acceso a las abominables negociaciones políticas -en vivo y directo- somos influenciados parcial o totalmente por medios de comunicación afines al Estado-partido ó centro-contra el Estado-partido de gobierno: FSLN. El problema surge, cuando sumamos los factores perpetuados en la población inmensamente receptora, como: poca o nula memoria histórica, desinformación, fanatismo, problemas, muchos problemas económicos, que en suma consolidan una masa presta a decantarse por hechos mediáticos y efímeros, cuyos principales autores –PLC Y FSLN- disfrutan mientras no se descubra lo que esos hechos representan: Una inmensa estafa.
Ninguno de esos regalos publicitarios; cocinas, gorras, banderas, cerdos, ovnis, etc. serán soluciones viables para el desarrollo de una economía administrada por personas que se rehúsan a pensar lógicamente, por ejemplo: hasta la saciedad sabemos que estamos entre los tres países más pobres de América Latina, pero los salarios gubernamentales de los funcionarios públicos figuran entre los más altos de la región, ¿Porqué? Por que no existe la voluntad política (excepción de unos pocos que no cuentan) para actuar coherentemente.
Sabemos que el mundo sufre de doble moral aguda; mientras Chávez parlotea el renacer del socialismo, pide insistentemente ante la OPEP (Organización de Países Exportadores de Petróleo), la reducción de la producción de petróleo y el alza en los precios de los barriles, lo que significa entre muchas cosas, combustible con precios irrisorios desencadenando el aumento en el costo de la vida. Sin embargo, no todos perciben dichos actos como atentados burlescos a la inteligencia básica del ser humano, surgiendo así, la muy actualizada polarización.
Hoy Nicaragua se debate –nuevamente- entre quienes piensan que las elecciones del 9 de noviembre fueron un fraude electoral y quienes a sabiendas de las órdenes que recibieron y reciben, opinan agrediendo a los contrarios. Este contexto no puede verse aislado, hay que recordar como bien han señalado distintos medios de comunicación, las insólitas acciones que pronosticaban una seria de irregularidades en los comicios recientes.
Un particular trago amargo, se lo llevan quienes lograron identificar o discernir que no había por quien votar, pues el partido FSLN y PLC, coludidos por una lista larga y saturada de hechos constitutivos de delito, que no están probados ante un tribunal de justicia, por la inmunidad sombría de los funcionarios públicos implicados y la degeneración del sistema de justicia. Ante tales circunstancias muchos Nicaragüenses depositaron con mucho estomago y esfuerzo, su voto por la “Alianza Liberal-PLC” que no es en absoluto una antítesis del Estado-partido, sino, una versión mas desorganizada de este.
Los de la casilla uno, victimas de sus “malas maniobras en el mercado de la política” - devenidas principalmente del yugo que representa su máximo líder, el reo fantasma, don Arnoldo Alemán- vieron llegar e instalarse la crisis actual a su vista y paciencia. A esto se añade las nada sorprendentes declaraciones del magistrado del Consejo Supremo Electoral, el liberal René Herrera, quien afirma que hay muchos miembros del partido rojo sin mancha que saben muy bien lo que el hizo, cómo lo hizo y porqué lo hizo, es decir, todo estaba “amarrado”.
Lo que hoy aparenta ser una lucha entre una dualidad como el Yin y el Yan, es en realidad la reacción normal de un actor que “adolece” los desmesurados y descarados excesos de su co-autor.
Los que meditaron su voto bajo la razón (ya dijo Goya: “El sueño de la razón produce monstruos”) lo hicieron con el objetivo de poder canalizar a través del PLC, un mensaje claro y conciso de rechazo a los mas relevantes atropellos del FSLN, esperando el milagro de que no pasará lo que lamentablemente ocurrió: Un absurdo de resultados electorales en ciertos, bastantes ciertos municipios del país. Es ese y no otro, el motivo fundamental de la aparente coalición contra un sistema cuyo objetivo, parece ser la exterminación de las libertades consagradas en la vigente constitución de 1987.
La tarea es dejar de soñar con la razón, ponerla en práctica y entender que el desarrollo de Nicaragua atraviesa por la recuperación del sentimiento nacionalista, sentirnos un país o una generación llamada a romper con los dogmas corrosivos de NUESTROS SERVIDORES públicos. Entonces, discernir no será un trago amargo o un “ni modo” y el sueño de la razón no producirá monstruos disfrazados de héroes rojos o revolucionarios que miran sobre sus hombres, el magnicidio de la democracia.

*Goya